Desde que mi padre nos abandonó cuando yo tenía apenas seis años, mamá no levantó cabeza. Pasó un hombre tras otro por nuestras vidas sin dejar huella. Cada uno era peor persona que el anterior, pero ella nunca renunciaría a su idea de amar y ser amada. El actual era el más malo de todos; contestaciones subidas de tono, discusiones que se eternizaban, e incluso golpes que ella trataba de disimular con la mejor de sus sonrisas, pero yo ya tenía quince años y no era imbécil. Sabía que debía acabar con ese señor antes de que él acabara con nosotros. Pero en lugar de eso, hui; salí corriendo y me introduje en el inmenso bosque que rodeaba nuestro pequeño pueblo. No me dejaban hacerlo, mucho menos de noche, pero escapar de la realidad era muy difícil en un sitio donde te conocen hasta los recién llegados. Siempre escuché una coletilla al final de cada frase de las cotillas del pueblo cuando hablaban sobre mí: «el hijo de la que se quedó loca cuando el marido se marchó». Esa expresión quedó